Главное меню

Виктор Пицман - Избранное 2017

Виктор Пицман, июль 2016. Victor Pitsman. Viktor Pitzman

Пицман Виктор Эрихович [р. 9 августа 1951, с. Каменка Беляевского района Одесской области, - живу в Молдове в г.Бельцы], русскоязычный стихотворец.
Печатался в газетах «СП» (Бельцы), «Голос Бэлць», «Антенна» (Кишинёв), «Красная Звезда», журнале «Русское слово» (Луганск), коллективных сборниках «И звезда с звездою говорит» (2012, СПб), «Будем вместе в доме жить» (2012, СПб). Книга «Голос из болота» (2016, Бельцы).

Подробнее

Перепечатка (без искажений!) - приветствуется, желательно - с уведомлением автора. Отзывы, деловые предложения жду на:

Стихи (11):

***

Привет, «умытая» Россия!
«Умыли» уж тебя не раз.
И кто? Кривые и косые
На левый и на правый глаз.

Убогие. А ишь - туда же:
Плевать тебе в лицо, в глаза.
Ты ж утираешься лишь в раже -
И крестишься на образа.

Доколе будешь утираться?
Когда ответишь, как должнО?
Боюсь: такого не дождаться
Ни на яву мне, ни в кино.

Который год уж уповаю
На сильный голос, ясный глаз.
Но что ни день - вновь унываю:
Твой герб, твой флаг - затоптан в грязь.

А ты молчишь. Молчишь, Россия.
Лишь утираешься. Доколь?
Кто там рулит тобой? Какие
Подонки? Ведь такая боль!..

А где?!. Земли твоей - где соль?!.

3 сентября 2017


***

Оставьте меня, вас прошу!
Достали: ремонт да ремонт!
Я, думаю, не  согрешу,
Прощальный не делая понт.

Не всё ли мне будет равно,
Откуда меня увезут,
И будет усыпан в г---о
Иль в розы последний мой путь?

Забудут меня через день.
В забвении - и поважней.
Вернётся обычная лень
К потомкам - в мелькании дней.

И чёрное снимет вдова.
Ведь жизнь продолжается. Жизнь -
Понятная, как дважды два.
И вызов не будет на бис.

Зачем мне ремонт этот ваш?
Не всё ли мне будет равно,
Откуда в сутане торгаш
Отправит меня в мир иной?..

20 августа 2017


***

Гробовое вокруг молчание.
И всё чаще сжимает страх.
Год - разбил на осколки чаянья,
Ожиданья развеял в прах.

Взгляд давно мой уже - не лучИтся.
Где ни ткнусь я - стоит стена.
Если что-то со мной случится,
Знайте: вы - убили меня.

8 августа 2017


***

Великая страна!
                Плюют, кому не лень
В лицо твоё, а ты
                  лишь можешь утираться.
Великая страна!
                Былого только тень.
И некому уже
             за то величье драться.

Растеряны друзья.
                  И новые враги
Вкруг с палками стоят -
                        вставлять тебе в колёса.
Элита вся твоя -
                 покорно у ноги
Наглейшего лежит америкоса.

И ждёт, когда же сдать
                       тебя
                            придёт момент.
И, по-всему, -
               она его дождётся.
Ах, что там говорит
                    мечтатель-президент!
Сдадут его сперва, -
                     когда начнётся...

29 июля 2017


***

Я тону, тону в болоте.
Не пишу почти, затих.
Ниже самой низкой квоты
Появляется мой стих.

Никому он здесь не нужен.
Даже самым близким он
Безразличен. Даже хуже:
Раздражает сих персон.

Ну а, так сказать, чужие?..
Здесь - один, сплошной игнор.
Хоть икру из книг мечи я, -
Не заметят из-за шор.

Все в работе, все в заботе.
И плевать, кто рядом жил.
Я тону, тону в болоте.
И бороться - нету сил.

28 - 29 июня 2017


***

Не питай на Трампа, Россия,
Никаких особых надежд!
Как Задорнов сказал: «Тупые!»
Поискать - тупее невежд!

Они знать не знают, где это -
Украина-Юкрейн, Донбасс,
Где какие-то гибнут дети.
Мало ль гибли везде - до вас?

Нарожают. Ведь - дичь! Славяне!
Там - медведи, снега, мороз.
Там - не слышали слова «ванна».
Вряд ли кто до US дорос.

Дать им - в мире жить указанье.
Да подкинуть чуть-чуть огня
Демократии. В наказанье.
Чтоб не рыпались там… Пеня

За использование будет
По-любому… Хоть так, хоть так.
Ну, погибнут немножко люди, -
Не в Америке же!.. А как

Дикарей приобщать к фастфуду?
Пробуй! Выживешь - молодец!..

Демократии гадким блюдом
Перекормлен весь мир вконец!

И отравлен. Отрыжка, рвота -
От насильно внедрённых блюд.
Откровенные идиоты
Продают всем этот фастфуд.

Люди - разные. Идиотам
Этого понять не дано.
Думать надо - порой, до пота.
Не потеет, увы, бревно.

Так что, лучше оставь, Россия,
Уповать: мол, надёжа Трамп…
Прав Задорнов: они - тупые…
Ты на сцене (тебе ль впервые!?)
На своих свет надейся рамп!

17 февраля 2017


US (United States) - здесь читать: Ю-Эс. [В.П.]

***

Какая жалость - моя жизнь.
Прошла впустую, как телега.
Прогромыхала... Конь от бега
Стал спотыкаться... Стой, не мчись!

Болит в груди.
               - Осталось сколь? -
Я вопрошаю ежечасно.
Уйти вдруг - кажется ужасно:
А как же - славная юдоль?

Она казалась неизбежной.
Но вот почти что жизнь прошла,
А на подворье - ни кола.
И лишь - тоска. Тоска - безбрежна.

Одни ошмётки в закромах.
Пусты, хоть как скреби, сусеки.
Красны от слёз, напухли веки.
И умер в сердце Мономах.

Его пытаюсь воскресить.
Пытаюсь впрыснуть в сердце радость.
Но только о прошедшем жалость
В нём безраздельная царит.

Оно щемит, щемит, щемит.
Порой - заходится от боли.
И - об оставшемся в юдоли,
И о несбывшемся, скорбит.

17 февраля 2017, ночью


***

Окунаюсь в виртуальную жизнь:
Одноклассники, ВКонтакте, Фэйсбук…
Всё в экране, так сказать, «зашибись».
Тычешь пальцем, - никаких тебе мук.

Сколько хочешь, здесь заводишь «друзей».
А врагов - шутя, легко удалить.
Как в клозет, легко зайти в  Колизей, 
Можно даже виртуально «отлить».

Можно в Гугле пронестись над Землёй
Побыстрее, чем Гагарин, - за чих;
Без скафандра, без трусов даже, - рой
Обгоняя «космонавтов» других.

И всегда легко прервать свой полёт.
Ткнул в экран - и над Землёю завис.
Отлучился - взял второй бутерброд,
Пожевал - и жмёшь на кнопочку «Вниз».

Ждут другие «космонавта» дела.
Надо фотки рассовать по сетям,
Отвечать своим «бла-бла» на «бла-бла»
Всех, кому сегодня «глянулся» там.

Так, в «делах», проходит время. Обед
Съешь же здесь, не отрываясь от «дел»,
Счёт пополнив виртуальных побед…
Так в заботах - глядь, и день пролетел.

Но и вечер, ну а часто и ночь
Не стихает в виртуальности бой.
И соблазны сна смогёт превозмочь
Настоящий виртуальный герой.

Пусть в глазах насыпан будто песок,
Пальцы сводит от «кликОв» боевых
(Не клинкОв), - но дух всё так же высок
У того, кто не сдаваться привык.

За спиной - надёжный, верный диван.
Никогда ещё в бою не подвёл…

Ну а где-то всё идёт караван
Настоящей жизни.
                 И… - уж прошёл!

10 февраля 2017


А я не говорил…

Я в жизни только раз сказал «люблю».
Ю. П. Кузнецов 
А я не говорил совсем, увы!
Хоть так сказать хотелось иногда!
Я так робел, что ниже был травы
И тише, чем тишайшая вода.

Я так робел, что о своей любви
Сказать боялся даже дневнику,
Шифруя имя той, что (се ля ви!)
С другим гулять ходила на реку.

А я, пылая ревностью, бинокль
Схватив, скрывался в дальние кусты.
А что её люблю, сказать не мог.
Немел язык от женской красоты.

Так было и - потом, потом, потом…
В любви - немым я отличался ртом.
Я и сейчас почти скорблю о том:
Ведь жизнь могла пойти другим путём.

Я и сейчас, хоть мне немало лет,
Увы, красноречивее не стал.
Хотя считаюсь будто бы поэт
(Чей на любви нередок пьедестал).

Молчу, молчу. И вряд ли уж скажу.
Да и кому они нужны - мои
Признания теперь… Свою стежу
Прошёл. Мои отпели соловьи.

И хоть красивых женщин - легион
Вокруг, и добавляют их года, -
Случись со мной любви прекрасный сон -
Смолчу. Как раньше. В генах - моветон.
«Люблю!» - скажу я вряд ли. Как тогда.

1 - 3 февраля 2017


***

Досаждают беды.
Просто - изверженье!
Все мои победы
Стали пораженьем.

Родственники где-то -
Не хотят общаться.
Их найдя в «инете» -
Почитал за счастье.

Да и те, что близко,
Не горят желаньем.
Ненависть - до визга.
Что за наказанье!

Не давал как будто
Повода большого,
Чтобы так вот круто
Отвергать «меньшого»…

Книгу создал: рифмы.
Мнил себя - героем.
Оказалось - мифом,
Болью головною.

Читающей самой
Нации ошмётки -
«ПОстят» в инстаграмы,
«ЛАйкают» всё фотки.

Будто нет - обходят
Стороною книгу
И знакомцы, вроде, -
Пряча сзади фигу.

Что знакомцы?.. Мама!
Только пролистала.
Что горда - ни грамма
Мне не показала.

Почему!?. Взываю
(Атеист) и к богу.
Ту ли - уж не знаю! -
Выбрал я дорогу?

Может, ну их к чёрту -
Игры с русским словом?
Вон - писцов когорты.
Как явиться - новым?

Всех - не перепрыгнешь.
Ну а как иначе?
Свежей рифмой вспыхнешь, -
Но игнор - до плача.

Вот и плачу… Только
Плач - и тот в созвучьях…
В чём-то - как ни горько! -
Всё-таки могуч я…

1 февраля 2017


***

Отвернулись даже дети.
Первой - начала жена.
И куда себя мне «дети»?..
Вся душа обожжена.

Не приходит больше слово.
Что придёт - сплошная брань.
Ненавидима Молдова.
Украина - тоже дрянь.

Некуда душе податься.
Русь - распродана уже,
Продолжая трепыхаться
На последнем рубеже.

Но на Русь имею ль право?
Притязанья - далеки.
Патриотская орава
Встретит «пицмана» в штыки.

Я - ничей. И даже дети,
Внуки, брат, сестра, жена -
Даже мама! - как поэта
Не желают знать меня.

Книги стопками большими
Нераскрытые лежат…
Что теперь мне делать с ними?!.
Сжечь?.. Но бается иными:
«Рукописи - не горят…»

25 января 2017


Подробнее о своём:

Мои стихи, отношусь к которым в соответствии с названием страницы:

Всё то, что считаю хорошими стихами, - на следующих страницах:

Все мои стихи (включая даже баловство в несколько строк) в хронологическом порядке - на следующих страничках:

Ну и отсортированное по жанрам:

И, наконец, то, к чему отношусь абсолютно несерьёзно, но что делалось в своё время не без вдохновения:

И ещё. «Кликнув» «иконку» внизу, Вы попадёте на мою страницу на сайте Стихи.Ру

Виктор Пицман - автор электронного журнала Стихи.Ru