Главное меню

Виктор Пицман - Избранное 2016

Виктор Пицман, июль 2016. Victor Pitsman. Viktor Pitzman

Пицман Виктор Эрихович [р. 9 августа 1951, с. Каменка Беляевского района Одесской области, - живу в Молдове в г.Бельцы], русскоязычный стихотворец.
Печатался в газетах «СП» (Бельцы), «Голос Бэлць», «Антенна» (Кишинёв), «Красная Звезда», журнале «Русское слово» (Луганск), коллективных сборниках «И звезда с звездою говорит» (2012, СПб), «Будем вместе в доме жить» (2012, СПб). Книга «Голос из болота» (2016, Бельцы).

Подробнее

Перепечатка (без искажений!) - приветствуется, желательно - с уведомлением автора. Отзывы, деловые предложения жду на:

Стихи (24):

***

Курицына и иже 
С ней - бесноватых сонм. 
Армагеддон - всё ближе! - 
Сочи развеял сон. 

Великосветья быдло 
Смерти смакует зло. 
Сколько людей погибло! 
Сколько дерьма всплыло! 

30 декабря 2016


О виртуальных друзьях

Из четырёх десятков друзей 
Книгу приобрели - пятеро! 
Хуже - удар тридцати ножей… 
А может - ну их всех к матери! 

Оставить этих лишь - пятерых. 
Для них колбаса - не главное. 
Они не бьют втихаря под дых 
Под жизни теченье плавное. 

Зачем такая дружба, когда 
О главном - молчок, как в проруби! 
А если вдруг, не дай бог, беда, - 
Где будут все эти голуби? 

Пускай летят - не держать же их! - 
На все - на четыре - стороны. 
Оставить этих лишь - пятерых. 
И проще с ними, и - здорово! 

25 декабря 2016


***

Жду, проснётся ль во мне лирик, - 
И не умер ли совсем? 
Сочинил бы панегирик - 
Тем, быть может; может, тем… 

О луне сложил бы строки, 
О загадочных глазах… 
Что в стенаньях, стонах проку? 
Мало толку и в слезах. 

Людям надо - оптимизма 
(Жизнь - и так течёт во зле). 
Что-то вроде коммунизма, 
Вроде рая на земле. 

И притихнул, жду, когда же 
Муза встанет у двери, 
Поцелует в лоб и скажет: 
Оду Радости твори! 

22 октября 2016


Трясина

Подтверждается: болото - 
Город, где, увы, живу. 
Славит он, увы, хоть что-то, - 
Не поэта лишь… Зову 

Обратить его вниманье 
На собранье резвых строф. 
Но одно лишь: «мани-мани!» - 
Подымает его бровь. 

Сотня книг пылится грудой 
В заповеданном углу. 
И проходят мимо люди - 
И скрываются во мглу. 

А в страницах - откровенья. 
И открытья, может быть. 
И рецепты в их бореньях… 
Но - не силятся открыть. 

Чередой - всё мимо, мимо. 
Деньги… Хлеб на стол - кусок… 
Что им в этом всём (вестимо!) 
Чей-то в рифму голосок! 

Да ещё плати за книгу! 
Водка стоит - тоже так! 
И идут, в кармане фигу 
Мне сложив: «Ну жди, чудак!» 

Жду. Случится: единицы 
Из болотных сотен тыщ 
Вдруг потрогают страницы, 
Отрешась от главных пищ. 

И возьмут, слегка листая 
Мой заветный самый клад. 
Куликов залётных стая 
Так в болоте видит сад. 

И возьмут. Ну а поэту - 
Будто на душу елей… 
Боже мой! В трясину эту 
Дай живой воды! Налей! 

26 сентября 2016


Землетрясение

Как мало стоит наша жизнь! 
Земля тряхнёт слегка корою, - 
И мы, великие порою, 
В простой истерике зашлись. 

Хватаем вещи, кошельки, 
Детей, цепочки, документы - 
И мчимся вниз ступенек лентой, 
От судеб мира далеки. 

Животный страх. Глаза круглы. 
Наш дом трясёт. Так хлипка крепость! 
Бежим (в глазах - помпейский эпос) 
Не чувствуя плечом углы. 

А после тёмною толпой 
Стоим пред каменной громадой, 
Что живы - бесконечно рады. 
И что, похоже, вновь - покой. 

Идём к себе, неся назад 
То, что всего сильнее ценим. 
Бумаги. Деньги. Дети… 
                      Тени 
Помпейцев (страх упрятав в гены) 
Уходят вновь в свой древний ад. 

24 сентября 2016


***

«Мёртворожденное дитя». 
Вот и всё, что сказать о книге 
Я сумел, с нею «Центр» пройдя 
И в ответ получивши фигу. 

«Нету денег на этот год. 
Подарили бы если…» 
                   «Нет, мы 
Не берём ничего. Забот 
С тем, что есть уже, полон рот. 
Книг в загашнике - выше Этны!» 

Что ж мне делать-то с тиражом? 
Угол в детской забили стопки. 
Все встречают меня ежом. 
Разобижусь - отдам в растопку. 

Да бумага, блин, хороша. 
Загорится ль? Ведь - не газета. 
Да внутри-то - моя душа 
(Пусть некрупная, пусть смешна). 
Не простая бумага это. 

Похожу ещё, поищу. 
Может, в городе в сотню тысяч 
Пару сотен всё ж отыщу, 
Кто не даст так поэта высечь. 

Купит мой многолетний труд. 
Всё в нём искренне, всё с любовью, 
Ну а где-то, возможно, с кровью… 
И завистники все - умрут, 
Сократив своё поголовье. 

9 августа 2016


***

Не пишу. Не хочется. 
Где ж упрятал сердце я, 
Что ещё колотится? - 
В интернет-коммерцию. 

С ушлыми китайцами 
Чатюсь, спорю в диспутах… 
Поотстали, братцы, мы! 
Ну а визгу, визгу-то! 

Мы, мол, современные, 
Впереди планеты всей!.. 
В чём-то - боле-менее, 
Но во многом - нет косей, 

Нету криворукее, 
Нету хитро-опее… 
В их же с сладкой мукою 
Застреваю шопе я. 

И - не до поэзии. 
К чёрту - рифмы, рифмочки, 
И ходьба по лезвию!.. 
Вон какие нежные 
В их рекламах фифочки!.. 

8 августа 2016


***

Всё, что случается, - случается по разу. 
Повторы в жизни - рЕдки и не в точь. 
Вот потому, не победив заразу, 
Не жди, что сможешь позже превозмочь. 

Не будет «позже», не придёт «ещё раз». 
Второй попытки - не дарует жизнь. 
Стоит на страже беспощадный сторож: 
Всё - только раз, один. Хоть расшибись! 

8 мая 2016


***

Вже - померла Україна. 
В ній людей - уже нема. 
Хоч ціла, але - руїна. 
Мертва, мертва вже вона! 

Ходять нею вовкулаки, - 
Не ожИла щоб невчас. 
І - ніякої ознаки, 
Що це - не в останній раз. 

Не піднятися небозі. 
Схоронили - назавжди… 
Не чекати б там невдовзі 
Іще більшої біди! 

1 мая 2016


***

Ну вот и Грабовский. Кто далее? 
А всех впереди - Бузина. 
УкрАину держит за талию, 
За вымя, за горло - война. 

И нету конца этой нечисти, 
Что заполонила её, 
Что с лицами зверскими мечется, 
Что тянет к себе не своё, 

Что лишь промышляет убийствами, 
Поставив войну на поток… 
В сравненьи с «героев» витийствами 
И Гитлер - не шибко жесток. 

Убитых уже - счёт на тысячи. 
Калек - всё растёт легион. 
Усвоивших правила крысячьи - 
Увы, не один миллион. 

И множатся, множатся, множатся… 
Конца бардаку не видать. 
Им кажется: скоро приложится 
Обещанная благодать. 

Но нету её… На несчастии 
Других - рай построить нельзя.  
Раёчки нечастые, частные - 
Не в счёт, - окружающих зля… 

Идёт геноцид Украиною, 
Скрипя жерновами войны. 
И гибнет народ под руинами 
Когда-то цветущей страны. 

Март - 1 апреля 2016


***

Стал Ильичёвск - Черноморском. 
Только и скажешь: ха-ха!
Где ж миллионы? Ведь горстка 
Лишь - за спиной Потроха! 

Сколько вас можно неволить, 
Быдло, впряжённое в плуг? 
Пашете сорное поле. 
Тянете лямку сам друг. 

А вас дебил погоняет, 
Всласть измываясь при том. 
И в борозду загоняет 
Пряником или кнутом. 

Сколько терпеть это будешь, 
Глупый несчастный народ? 
Только «свободу» добудешь - 
Глядь: над тобою урод. 

Видно, лиха твоя доля. 
Быть тебе в лямке вовек. 
И не избыть своей роли: 
Быдло, а не человек. 

Вечно пахать тебе, стадо! 
Правдой тебя - не пронять. 
А языкастые гады 
Будут тебя погонять. 

30 марта 2016


***

А Одесса закрывает глаза. 
Будто это происходит не с ней. 
Та же будто в небесах бирюза. 
Даже будто, чем в том мае, ясней. 

А Одесса так же шутит, как встарь. 
Будто не было сожжённых живьём. 
Будто новый в ней не создан алтарь. 
Будто древним заросло всё быльём. 

А Одесса всё цветёт, - как ни в чём 
Ни бывало, - будто всё как всегда. 
«Ну пожгли их там. А мы - ни при чём!» 
«Ну подумаешь, случилась беда.» 

«Мало ль гибнут вон!.. Не лезь рожон!» 
«Затянулся похоронный обряд!» 
И шагает по Одессе пижон, 
Дефилирует красавиц отряд. 

И торгует, как и прежде, Привоз 
(Правда, мовы поприбавилось чуть). 
Ну а кто-то так высОко возрос, 
Что одобрил второмайскую жуть. 

Тихой сапой добивая живых, 
Чудом выживших пихая туда ж, - 
Беззаботно сеет семечек жмых 
Город шуток, бандитизма и краж. 

И случись здесь хоть какая гроза, 
Даже пусть конец бы света пришёл, - 
Город шуток вновь закроет глаза, 
Вновь зажмурится - и всё хорошо! 

29 марта 2016


***

Утёрлись снова от плевков, 
Проклятий - «братского народа». 
Народ и раньше был таков, 
Да всё скрывал в себе урода. 

Пока потоки денег шли, 
Покуда газ давал доходы, - 
Аборигены сей земли 
Умело прятали урода. 

Но вот пришёл другой урод
И разрешил: «Вперёд! Свобода!»
И «угнетаемый» народ - 
Счастливый! - выпустил урода. 

О, как противен этот сброд! 
Как создала таких природа!? 

6 - 7 марта 2016


***

Всё российское отребье - 
Руси тайные враги - 
Облетает, как с деревьев 
Гниль, - на ближние круги. 

Все вдруг дружно - в Украине. 
Знать, куратор так велит. 
Здесь предателям отныне 
Хлеб свой делать предстоит. 

Сеять ненависть к России, 
Пожинать её плоды. 
И со всей возможной силой  
Ей желать - беды, беды! 

И неважно, чтоб вскричало 
Пол-Руси при этом, - пусть! 
Им важнее всех печалей 
О себе любимых грусть. 

Им важнее всех несчастий 
Лишь несчастие своё: 
Эмиграция отчасти; 
Ней страдает сволочьё. 

Тридцать сребреников - деньги, 
Что не пахнут. Только вот 
Знают мнимые айвенго: 
Впереди - осина ждёт. 

И печалятся заране. 
Страх в предательских глазах. 
Знают твёрдо нью-чатлане: 
Впереди - расплата, крах. 

Шарф в роскошном туалете. 
Яд полония в крови… 
Не уходит от ответа 
Уходящий от любви. 

Нет измене оправданий. 
Уходя - лишь уходи. 
А когда в основе - «мани», - 
Ждёт осина впереди. 

Ждёт, российское отребье! 
Как ни прячьтесь. Верно ждёт. 
В судьях же - не что-то вэбье! - 
Вами преданный народ. 

29 февраля - 5 марта 2016


***

Прекратили. Перемирье. 
Ну и что, едрёна мать? 
Не бомбит Россия Сирью. 
Надо ль было начинать? 

Скажет ли хоть кто «спасибо»? 
Или всё опять - в песок? 
Петь - не пить, Россия!.. Ибо 
Слаб покуда голосок. 

Твой «партнёр» твёрдоголовый 
Прост, как дважды два, - а ты 
Угождать ему готова, 
Ставя на себе кресты. 

Что за странные надежды! 
Равноправным вам не быть. 
Он недолго будет между 
«Полюбить иль погубить». 

Погубить, конечно! Что ты? 
Не научена ещё? 
Ноты, санкции и квоты 
Мало ль давят на плечо? 

Не дружи с ублюдком! Лучше 
Никакой, чем вот такой. 
Ты зачем народ свой мучишь 
Под неверною рукой? 

Если кто-то что-то начал, 
Доводи уж до конца, 
До победы. А иначе 
Сыщешь славу подлеца. 

На Донбассе - непонятно. 
И о Крыме - говорят… 
В Сирии - не очень внятно. 
Что там дальше в этот ряд? 

Что ты сдать ещё готова, 
И кому, Россия-мать? 
Где твоё былое слово?.. 
Что там с Сирией? Всё снова? 
Надо ль было начинать? 

27 - 28 февраля 2016


Боюсь!..

Боюсь! Боюсь! Судьбою Бузины
Напуган страшно. В двадцать первом веке
Возможно всё. И можно из страны
Создать вертеп, гнобящий человека.

Казалось, нет, ушли те времена.
Гарантия есть - пепел миллионов.
Но вот она - огромная страна,
Где вновь «рулят» нацистов эпигоны.

Что Бузина!.. Безвестных сколько влёт,
Подбиты влёт карательной машиной.
И скольких то же, или хуже, ждёт,
Коль что-то просто скажут «не по чину».

Идут суды. И многие - «сидят».
А кто-то повторил судьбу Олеся.
О, сколько вновь грядёт трагичных дат!
Каких низин достигнет мракобесье!..

Пока убийц - Олеся Бузины,
Детей Донбасса - числят здесь в героях, -
Нет для меня - моей родной! - страны.
Боюсь её! Как мачеху. Не скрою.

27 февраля 2016


***

Был Валера - нет Валеры. 
С чем ушёл? - Любил собак… 
Вряд ли ждёт другая мера: 
Ты исчезнешь - точно так. 

Не заметят… А заметят - 
«Ай-яй-яй! - промолвят лишь. - 
Для чего живём на свете? 
Тут шалишь - и не шалишь… 

А покойник - не замечен 
Даже в этом… Мир ему!..» 
Вот и всё, возможно, «вече», 
Что случится по нему - 

По тебе, букет амбиций… 
Забывают - не таких. 
Даже родственников лица - 
Без подтёков глаз сухих. 

Жизнь - такая. Смерть - такая. 
Ты уйдёшь - придёт другой. 
И, гормонам потакая, 
Вздрыгнет резвою ногой. 

И не вспомнит, кто случился 
До него на месте том, 
Кто за что-то будто бился, 
Даже тыкал в мир перстом, 

Что-то будто бы оставил: 
Тыщи строк… На что они?! 
Щелкопёров новых стаи, - 
Успевай лишь - их гони!.. 

Для чего всё?.. Нету смысла 
В шебуршении людском… 
Даже тот, кто всё расчислил, 
Кто стоит у жизни дышла, 
Вряд ли ведает о том… 

24 февраля 2016


***

Подступает энтропия. 
С каждым днём - всё ближе. 
И надежды на иные 
Времена - всё жиже. 

Скоро разберёт на части, 
Разнесёт в округе. 
И забудут - и о счастье, 
Даже друг о друге. 

Повезёт, взойдут ростками - 
И увидят солнце. 
Но скорее, лишь мечтами 
Будет то оконце. 

До молекул разлагая, 
Сладит всё чин чином
Энтропия, разделяя 
Что было единым. 

И ни памяти, ни звука, 
Ничего - в подкрестье 
Не останется. Лишь скука 
Будет на том месте. 

Чистый лист. А то и вовсе 
Ничего не будет. 
Мало ль кладбищ нынче сносят 
Безразлично люди! 

Не щадят, увы, тупые - 
Даже обелиски… 
Энтропия, энтропия - 
Рядом, близко-близко… 

18 февраля 2016


***

Сотворили кумира. 
А кумир-то - болтун. 
От проблем всего мира
Аж захрип говорун. 

Не слезает со сцены 
Лучезарный герой. 
И смелей Авиценны 
Лечит он геморрой. 

Только всё… всё - как прежде: 
Злом наполнен наш мир. 
И - напрасны надежды. 
И - пожух наш кумир. 

Сделал паузу в речи, 
Аппетитно поел… 
Как от нас он далече!.. 
Чужд ему наш удел! 

5 февраля 2016


***

Очкастые писательши! 
О, сколько, сколько вас!.. 
Чего-то там «ваятельши»… 
Трещит от них Парнас. 

Все свято, свято веруют, 
Что жоржи-санд они, - 
К себе с одной лишь мерою -  
Короной в Сен-Дени. 

А что совсем никчёмные, - 
И мысли не мелькнёт. 
За славу бьются, «скромные», 
На смерть, не на живот. 

В рои объединяются - 
И жалят «не таких». 
Собою ж не нахвалятся: 
«Ура!» - на каждый чих. 

Не меньше - гениальностью - 
Друг друженьку клеймят. 
Во мне ж от их банальностей 
Наружу рвётся мат… 

Совет, и вас касательно, 
Ещё Прутковым дан: 
Очкастые писательши! 
Заткните чуть фонтан! 

23 января 2016


***

Так предали Югославию. 
Так предали Ирак. 
Так с Ливией себя «прославили». 
Донбасс сдают - точно так. 

Такие ж, увы, правители. 
Такие же упыри. 
Взрываются вновь элитою 
Лишь мыльные пузыри. 

Под санкции прогибаются, 
Что милый «партнёр» их ввёл. 
Донбасс запихнуть пытаются, 
Откуда почти ушёл. 

Сознанье - предельно узкое. 
Согласны и -  наутёк. 
Да хватит брехать про «русское»! 
Родней вам - ваш кошелёк. 

16 января 2016


***

Как хорошо сегодня жить!.. 
Лишь стоит с гаджетом дружить, - 
И сможешь ты почти что всё, 
Как говорят, «зелО борзО»… 
Да каждый человек - атлант! 
Есть в каждом хоть какой талант. 
А если вдруг таланта нет, - 
Нырнёшь по-быстрому в тырнет, 
Чужим прославиться в тщете,
И, хоть на миг, но - на щите. 

8 января 2016


***

Стоишь, как девушка, у тына…
Скажи, родная Украина,
Кого в году грядущем ждёшь?..
С кем встретишь - с тем и проведёшь.
Примета есть, увы, такая.
Неумным самым потакая,
Ты встретила его, увы,
С героем, что в твоей крови,
С кровавым божеством - Бандерой.
Что ж, «кушай счастье» полной мерой!

2 января 2016


Крым и хохлы

«Вонючий Крым! Вонючий Крым!» - 
Хохлы недавно лишь кричали. 
А как в Россию он отчалил, 
Вдруг стал родным им Крыма дым. 
И озаботилися ним. 
И пребывают все в печали. 

Что ж, идиоты! Наскакали! 

А Крым теперь - неотделим. 
Его в России долго ждали! 

1 января 2016


Подробнее о своём:

Мои стихи, отношусь к которым в соответствии с названием страницы:

Всё то, что считаю хорошими стихами, - на следующих страницах:

Все мои стихи (включая даже баловство в несколько строк) в хронологическом порядке - на следующих страничках:

Ну и отсортированное по жанрам:

И, наконец, то, к чему отношусь абсолютно несерьёзно, но что делалось в своё время не без вдохновения:

И ещё. «Кликнув» «иконку» внизу, Вы попадёте на мою страницу на сайте Стихи.Ру

Виктор Пицман - автор электронного журнала Стихи.Ru